В кружении времен, в потоке дней
проходим мы немыслимые сроки.
Из ничего в огне души моей
являются пылающие строки.
Смесь чувств и мыслей варится в тиши,
на миг замрет, потом забродит снова,
пока из чрева искренней души
родится в муках вызревшее слово,
на почву благодатную падет,
и может статься, с нового абзаца
подсолнухом счастливым расцветет
всё то, что не могло не написаться.