Средь серых будней неопрятных
душа жуёт свои порывы,
виня во всем на солнце взрывы,
ругая солнечные пятна,
А невдомёк, что те – нарывы
вскрывают наши… Вероятно,
наш разум дремлет, не желая
задать вопрос, принять — ответ,
средь стольких непутевых лет
свою дорогу выбирая.
Для нас пути иного нет,
чем путь до врат заветных рая.
Хотя доподлинно известно
нам об исходе прежних дней,
взглянуть в глаза судьбе своей
всё ж мало кто посмеет честно,
смерть полагая целью всей,
а жизнь — забавой интересной.
Нельзя прожить «по умолчанью»
всех смыслов, пролетая мимо
самих себя… Необходимо
стихи писать, как завещанье
своим единственным любимым,
молить прощенье и прощанье
в сиянье, ангелом хранимом.