К бесснежным тротуарам до утра
прикован месяц пристальный над блюдом
квадратного бессонного двора.
И радиусы светятся по кругу
Садового Кольца, скользя упруго.
И нет зимы… Фамильного пера
бессонность — ради вечного костра
поэзии… Берется ниоткуда
бумаги целомудрие, покуда
одно окно, открытое в ветра,
уводит от вчера, позавчера…