Зацветает повилика,
отвлекая от забот.
Ковш Медведицы Великой
на крыльцо от сна зовёт.
У щеки твое шептанье
и объятье теплых рук.
Птиц лесных неумолканье,
аромат июньских мук.
Двум родившимся желаньям
не сойтись, покуда свет
не рассеет боль терзанья,
прояснив все «да» и «нет».
Так легко и так воздушно
дуновенье слов простых,
будто пчёлам было нужно,
чтоб росой пролился стих.