Не будит смех тоскующего слуха,
и взгляд грустит, не встретив красоты.
И кожа ждет прикосновенья пуха,
и сердце стынет в клетке пустоты.
Декабрь ли, ночь ли — птицей сизокрылой
в окно стучусь: прости! В твои поля
зароюсь… Вновь пробьюсь чудесной силой,
взлетающей из блеклого нуля.