Я рисую клипера,
я рисую каравеллы.
Развеселые ветра,
волны вспенивают белым,
Облака несутся вскачь,
белый парус обгоняя.
Море, море!.. Тут — хоть плачь!
(Я и впрямь слезу роняю).
Почему-то не выходит
настоящее волненье,
Карандаш в волнах выводит
бликов и цветов движенье.
Вроде, верно, все – как надо:
все бушприты, каронады,
мачты все и все пушпорты…
Так какого ж надо черта?
Одного хочу я очень:
не во сне осенней ночью,
а вполне чтобы реально
встретить парус мой мечтальный.
Чтобы плыл он мне навстречу,
ветром, радостью наполнен.
Будет путь его отмечен
восхищеньем чаек. Волны
учудят роскошный танец.
В вихре красок и звучанья
явится небес посланец
и на нет сойдут старанья —
нарисованное чудо
с настоящим не сравнится.
Приплывет ли он? Откуда?
Отчего-то мне не спится…