Белые стихи

Медвежий ковш спустился к горизонту
над белым сонным заоконным Понтом,
где дивные снега в ночи лежат
и падают… А что там из ковша
рассыпалось по всей земной округе
в пленительном мерцающем испуге?
Какая россыпь звездных мотыльков
украсила предутренний покров?

В порхании танцующих снежинок
и нежных вздохах бледных хризантем,
средь кружева тропиночных прожилок,
не топтанных пока еще никем,
натешится вселенская тоска!
Да что за блажь - в других местах искать
судьбу свою? Неужто мне так горько,
настолько тошно, чтобы это всё, 
включая и моё житьё-бытьё,
смогла я позабыть и враз оставить
вот здесь, под этой странной белой горкой,
навек заколотив свой взгляд и ставни…

Висит туман, и жизнь моя идет,
как белая ладья средь черных пешек,
и прочих важных клеточных фигур, 
ведущих постоянно жизнь-игру…
А на ладье плывёт мой стихоплет 
урочищем серебряных насмешек
и музыку волшебную поёт.

Не спит мой старый лес, стоит, молчит
в покое изумительного транса
Да кто из нас не пострадал в ночи
под музыку Вивальди или Брамса...
(Под Моцарта - ну, можно ли страдать?)
Ни следа нет, ни шепота, ни ветра… 
Какая тишина и благодать! 
Пространство белизны, потоки света…
Такого не увидишь в городах,
да я и не видала никогда. 

Какие наши годы? - ерунда!
Нам жить и жить! и ждать повсюду чуда -
оно возьмется просто ниоткуда
и распахнет любовно синий взгляд.
И скажет чудо: "Как же я Вам рад!"
В ответ ему: "А я-то как Вам рада!"
И будет глаз бездонная услада…
И станет дольше века длиться день…
И башмачки со стуком будут падать
в скрещенье наших выцветших судеб…
Крещенье для мороза - не везде,
а только здесь, где белые растенья
и вечный убеленный пешеход
под сонным снегопадом ввысь бредет,
как ангел, без звучания, без тени,
как будто ниоткуда в никуда,
пока не станет чудом навсегда...

Идет, идет на свет скиталец звездный,
Лети, лети вперед, романтик поздний...
А раннего-то - кто его поймет
и в классики ни разу не запишет?
Ну, разве только к вечеру Всевышний…
Белы слова…  Искрится лунный мед,
и медленно уходит ввысь дорога,
правее чуть, почти на полвторого,
где хризантема белая вздохнет.

// фото О.Никитина //