Кажется, я еще не проснулась,
кажется сильный на свете туман.
Будто в окно окуньком окунулось
Слово, нырнув за собою в карман.
Не встрепенулось, не колыхнулось,
бусинам букв буксовать суждено.
Утром седым бесконечным и влажным
мне бы свой сон досмотреть бы. Но
я-то в карман не полезу за словом.
Нету карманов в пижаме моей,
Мягкой, как перышки, нежно-лиловой,
сшитой из теплых уютных дождей.
Пахнет подушка лавандой и летом,
шаркают где-то на кухне часы.
Тикайте тише, не ждите ответа,
сделайте скидку на мой недосып.
Как пограничник меж светом и ночью
право имею свой сон охранять
и сновидений разрозненных клочья,
словно овчарка, овец собирать,
склеивать кадры в один бесконечный
хит-сериал символичный такой.
В нем, что поймешь, непременно излечит
Всех, кто не дружит с моей головой.
Как в гамаке, зависаю в астрале,
легче и легче мое существо.
О, чарование спящих реалий
ни до очнуться ни до чего.
Надо купить себе сонного зелья,
мелатонина, чего там еще,
чтоб пробуждаться румяной, весенней
и просветленной как будто. Насчет
всяческих дел волноваться не стану.
Хватит страдать в напряженном плену.
Медитативно скажу: я — сметана
и поздним утром возьму и засну.
ну и ну