Она была москвичка с деревенскою
простою, чуть нездешнею душой,
С тоской в глазах, порой почти вселенскою,
и радостью в улыбке… Небольшой
наборчик романтических достоинств
не прятался за ниточки морщин.
В глазах её – ленивый не утонет
из списка избалованных мужчин.
Она была начитанною дурой,
наивной, непростительно святой,
и совесть в ней с большой температурой
держала верх над всякой суетой.
Пленяла благородными замашками,
сжигала за собою все мосты.
А волосы сушила вверх тормашками
для пущей растрепущей красоты.
И всё бы ничего, да вот — влюбилась!
Нашёлся принц на белом скакуне,
и всю себя сдала ему на милость
принцесса наша в модном шушуне.
Шли годы ручейком в десятилетья.
В душе её былой огонь погас.
А принц сложился стопкой междометий.
Она была… И быть могла сейчас.