Тикают часы, недели, годы.
Такают столетья на столе.
Тюкают вопросы: Где ты? Кто ты?
Как ты? С кем ты? Сколько оборотов
на часах твоих? И сколько лет
кружат на кружочке циферблата
стрелки нескончаемый вальсок?
Раз-два-три…
Двенадцать… Маловато,
вроде, для вселенского формата.
Но всему на свете есть свой срок.
Время для зачатья и рожденья.
Время жить и время умирать.
Время для сомнений и решений.
Время для разлук и возвращений.
Время петь и время помолчать.
Каждый миг свою имеет цену,
даже самый маленький пустяк.
Ведь не зря легко и вдохновенно
стрелки на своей танцуют сцене.
Просто так танцуют. Просто так.