Сердцам влюбленным вечно не остыть.
Скажи, зачем разводятся мосты
и почему в конце они сгорают?
И где конец? С какого виден края
наш мост, где мы — крутые берега
реки, что невозможно дорога…
А может, не такие уж крутые?
Немного всмятку выглядим порой —
то ль подустали, то ли подпростыли…
Ведь можно по-простому и простыть…
Не всякий организм у нас герой,
и не всегда по жизни пир горой.
Бывает, что закрыто судоходство.
Мы знаем вкус теченья и сиротства,
когда стоим на разных берегах
и сеем скорбь, и чуем серый страх,
и сквозь туман не ведаем друг друга,
боясь сближенья севера и юга
с какого-то чумного перепуга,
хотя бы на чуток, не насовсем
во избежанье социальных тем.
Да что там говорить… Земля горит.
Украинский и русский, и иврит,
и многие другие языки
забыли про слова «любовь» и «счастье»
под взрывы и купание в крови…
И сроки мира очень далеки…
Рождается война от нелюбви.
От ненависти множатся напасти.
Как хорошо бы было просто жить!
Детей рожать, гулять ходить с собакой
и с кошками соседскими дружить…
И если вечерком чуть-чуть поплакать,
то не от жутких, диких новостей,
нам в душу принесенных на хвосте
войны — в дыму вранья, в клубАх тумана,
а от лужаек нежного романа,
от рифм случайных, вздохов безымянных,
от мерного дыхания реки,
где звездные летают мотыльки
по легкому неведомому кругу
и берегА любуются друг другом.